一进凤山门，便是杭州城南的街市。

街两侧的店铺鳞次栉比，黑漆的门板紧紧闭着，檐下悬着的招牌在夜风中微微晃动，“张记绸缎”“李记茶庄”“王记面馆”……

金字、墨字、朱漆字，在月光下各各泛着幽幽的光。

门前摆着的摊车尚未收尽，有的盖着油布，有的斜靠着墙。

一座石牌坊跨街而立，坊额上“南都锁钥”四个大字笔力遒劲。

街角那株老槐树已有百年树龄，枝叶婆娑，将月光筛成满地碎银。

檐下偶尔有一盏气死风灯还亮着，昏黄的光晕透过薄薄的绢纱，在青石板上印出一小团暖色，像夜的眼睛，半睁半闭地守着这座沉睡的城。

整条街静得像一幅画，像一首未写完的诗，像一座被时光遗忘的古迹，安然地卧在钱塘江畔的夏夜里，等着天明，等着喧嚣，等着新一天的到来。

可今夜，它等来的不是天明，而是一场噩梦。

方铁匠站在街口，茫然四顾。

他这辈子从未来过杭州，不知道这是什么地方，不知道往哪里走，不知道该做什么。

他只知道，他饿，他饿得前胸贴后背，饿得两眼发花，饿得连路都走不稳。

街对面有一家铺子，门板上着锁，檐下挂着一块油腻腻的招牌，上头写着“潘记烧饼”四个字。

他盯着那四个字看了很久，喉结滚动，咽了一口唾沫。

烧饼！

他有多久没吃过烧饼了？

三个月？

一年？

他已经记不清了。

他只记得从徽州出来的那天，他用家里最后半斗米熬了半锅粥。

那粥稀得能照见人影，他喝了三碗，还是饿。

他攥紧拳头，正要冲过去，身边一个四五十岁的络腮胡子大汉已经抢先一步，一脚踹开了那扇门！

“砰——”

门板直接掉落在地上。

那大汉冲了进去，身后一个光着膀子的三十多岁汉子，手里攥着一根碗口粗的木棍，紧随其后。

还有一个年轻人，二十不到，瘦得像根柴火棍，畏畏缩缩地跟在最后，犹豫了一下，也钻了进去。

方铁匠愣了愣，也跟了上去。

铺子不大，黑漆漆的，一股子面粉气息扑鼻而来。

络腮胡子在黑暗中摸索，一脚踢翻了一只箩筐，他蹲下去一摸，是个烧饼——

已经硬得像石头。

可他不顾这些，塞进嘴里就嚼，嚼得满嘴是渣，腮帮子鼓起老高。

光膀子汉子在灶台后面翻出一只面缸，揭开盖子，里头还有半缸生面粉。

他二话不说，伸手抓了一把，连手带面粉塞进嘴里，呛得直咳嗽，却舍不得吐出来，硬生生咽了下去，喉咙里像吞了一把沙子。