“司命容器。”

那只黑眼盯着李玄。

声音不大，却从四面墙里同时传出来。秦越捂住耳朵，手指缝里很快渗出血。

叶青禾后退半步。

“它在说你？”

“听见了。”

李玄按住城主印。

印面上的血纹一阵乱跳，像是认出了眼前的东西。

“你是谁？”

黑眼没有回答。

尸体胸腔慢慢起伏。

吸气三息。

停两息。

吐气四息。

第四节点跟着亮起，粮仓方向传来一片模糊的喘气声。

那三千多人又开始掉寿元。

李玄抬剑抵住右胸节点。

“停下。”

“停不下。”

“那就别抽。”

“它在呼吸。”

黑眼的声音带着一点沙哑。

“呼吸，就要收。”

李玄盯着它。

“你是前代司命者？”

尸体沉默了一会儿。

“残响。”

“本体呢？”

“死了。”

“死了为什么还在这里？”

“阵要我在。”

“谁把你炼成阵基？”

黑眼微微转动。

没有眼白，也看不出情绪。

“不能说。”

李玄握紧剑柄。

“是不想说，还是说不出来？”

“说了，阵会醒。”

秦越咽了口唾沫。

“它说的阵，是这具尸体？”

“不是。”

李玄看着尸体胸口那七个灰点。

“是七灯。”

黑眼闭了一下。

眼皮只是一层薄薄的黑膜，合上时，四周的rou壁也跟着缩紧。

“七灯不是封印。”

“我知道。”

“每熄灭一盏，账就少一笔。”

“少的是谁的账？”

“上面的人。”

李玄的寿元瞳里，第四节点又亮了。

三千一百二十二。

三千一百二十一。

数字还在往下掉。

他抬头。

“上面是谁？”

“收账的人。”

“他们收什么？”

“寿元。”

黑眼缓慢地说。

“灯灭一盏，送上去一批。七盏全灭，门就开。”

秦越脸色发白。